Перевернёшь страницу и дальше живёшь,
медленно, словно снег безветренной ночью.
Вновь собираешь в кучки послушные строчки,
бродишь в тумане, как с узелочком ёж.
Чистишь до блеска то, что должно блестеть
и добела отмываешь, что потускнело,
но иногда по чёрному пишешь мелом
и соглашаешься даже на треть, на медь...
И остаётся в горсти всего ничего –
разве забросить в море, чтоб вновь вернуться
после путей в обход ноябрьских распутиц?..
Только лихих не слушай, себя не неволь.