Торгует март обносками зимы,
спеша сбывает с рук почти задаром
снег прошлогодний. И за это мы
ему перед финалом благодарны,
за всякий сохранённый штрих судьбы,
что мог бы в прошлом стать бесценным даром -
намёк и слово, и часов удары
от вздоха первого доныне. Но дабЫ
когда же превратимся в удобренье,
не к месту обижаться на живых,
спеша над нами проходящих мимо.
Мы ж вписаны до века неизменно
в поток и в камень, в дерево и в стих.
...В их памяти - уже неистребимы.
1981.2020