Слишком много беды и пронзённого гуслями света.
В обгорелых столбцах не читается лик бересты.
После будут гадать и вживаться в минувшее лето.
С сотворения мира всё то же, что вверил нам Ты.
После будут искать, находя отголоски сигнала.
На руинах стены вечный женский пронзительный плач.
Это было не так, но не выгонишь праздных из зала.
С сотворения мира - всё тот же, а музыка вскачь.
На остывшей земле посмотри, как спрессованы листья.
И всего ничего остаётся до этого дня.
Вековые деревья, потоки сверкающих истин.
И всё те же холмы, где рождаются люди Твоя.