Ты плачешь? Я прошу тебя: не надо.
Тягучая, смолой сосновой грусть
томит и жжёт.
Под шёпот листопада,
под музыку Шопена некий хруст
надломленного сердца еле слышен.
Губами исцеляя эту боль,
почувствую: обильно льётся свыше
на головы наивные любовь...
Что ж, милый,
в этой дивной капле солнца
ручьи текут на жертвенной крови,
и светлая мечта ещё вернётся,
лишь тонкое звучанье улови
моей души,
как нежный голос скрипки –
она поёт и плачет, и зовёт...
За наши полусладкие ошибки
судьба, порою выставляя счёт,
меняет на нежданный жизни ход.