А люди уходят, мелькают в сети некрологи...
Вновь в городе осень готовит плацдармы зиме,
Подсыпав листвы на покрытые грязью дороги,
Печатая сводки дождями о нашей стране,
О нашей войне - до оскомы привычной картине,
(ни выйти за рамки, ни красок добавить в этюд),
О новых запретах и новых фронтах в карантине,
Где тоже отныне бои не на шутку идут.
Тем сужен шорт-лист, ни к чему говорить о погоде,
Реестры погибших и умерших нынче в цене,
Власть прибыль считает. А люди на небо уходят,
Незримо сгорая и плавясь, как будто в огне.
И что будет дальше? Чем кончатся эти дороги?
Нас ждёт полный сюр, и мы только в начале пути?
На что же надеяться? Может, пора бы на Бога,
Раз так он пытается что-то до нас донести.
Понять и осмыслить проблемы - последнее дело,
Анализ порой не заложен в людском естестве...
Прижмем подорожник к груди, чтоб поменьше болело.
А люди уходят на свет по шуршащей листве...