Пишу мало. Иногда открываю старые альманахи и узнаю вновь свои строчки...
Белый снег на лицо,
Ветерок в пальтецо,
Скоро иней во мне приживётся...
Отмахнуться? Куда ж?
Окна - зимний пейзаж,
Ледяною пургой заблестели,
Под сугробом лоза,
Что же видят глаза?
Уж по грудь голубые метели
И эта квартира пуста...
Ночью там движутся тени,
Все канули, будто с моста
И...в вечность, пригнувши колени.
Зайдёшь, нет, не звук- ветерок,
Будто чужое дыханье,
И всех переживший замок
Напрасно тревожит сознанье...
О чём пишу?
Ведь думаю, что знаю.
Вернее так: минуту заклинаю,
Она лишь движется
И сквозь меня течёт,
Её игра, где чёт или нечёт
Или лишь мгновения полёт...
Это я.
Это я,
А не тень на стекле,
И не трепет танцующих листьев.
Это я,
НЕ тоска на метле,
Или я - воплощение мысли?
А крадусь я
Всёвидящей рысью
В всевозможных
извилинах сна...
Ты проснёшься и скажешь: она...
А вот как в твоём сне оказалась?
Я по прошлой тропинке промчалась
И осталась такая волна...