Нарисует закат на привычной отметке
Своей лёгкой рукой обычный пейзаж,
Прокукует кукушка на тоненькой ветке-
От тревоги из рук упадёт карандаш...
Ненамеренно, вновь унесутся все мысли,
На повестке зависнет извечный вопрос:
"Я зачем-то и кем-то на Землю был прислан,
И что все-таки есть, что хоть чуть... удалось!?"
И хотелось бы знать, что совсем не напрасно
Так тревожно и часто щемило в груди,
Что дорогу идущий осилил-и ясно
Для того, чтоб был свет от него позади...
Бесконечность разлук и растерянность в чувствах,
Неумение вовремя встроится в ряд-
Идеального нет и не лаврами устлан,
Путь земной, как и много столетий назад...