Годы идут влёт по седине неба.
Думаешь о своём - что там за ними следом:
вверх уведут – вниз. Могут не дать ходу.
Ты не привык ныть. Сердишься на погоду.
Кутаешь лёд ног от сквозняков мира.
Это твоё окно замерло над обрывом
царства немых стен, битое в лоб ветром.
На городской стёб – пара твоих таблеток
уговорят мозг не психовать сдуру.
Чувствуешь занемог. Значит аппаратуру
врубит ночной бес с молодостью на пару,
и шумовой пресс выжмет твою старость.
Чёрт бы её побрал! Да и соседей тоже!
Высветит лунный бра сумеречных прохожих.
Сердце. Пора принять капли на дне стакана.
Крылья бы приподнять – и с высоты кануть…
Силы уже не те... Значит, тебе скоро
милостью царства стен вольную даст город.
Став на пути «Скорой».