Вы хотите поговорить о стихах,
о творчестве и прочем безумии?
Что сказать о том месте, в котором страх
живёт уже много лет?
В полнолуние
он просыпается, тащит плед за собой,
по дороге прихватывая всё, что встретит.
В тумане ломает коряги, дорогу домой
потеряв,
и стихами кусты и деревья метит.
А может, это не страх, а любовь?
К земле и людям, солнцу, к бродячей кошке?
И любопытство?
Оно открывает засов
туда, где прячут все понемножку.
Этакий сейф или заветный сундук.
А может, это та звёздочка с неба,
упавшая в чьё-то сплетение рук,
потом на землю...
Горбушка хлеба?
Это обноски, что тащит нетрезвый мужик.
Детский щебет и щебет птичий.
И поцелуй, что к наивным губам приник.
Зачем это Вам?
Признайтесь, как человек приличный,
Вы никогда не копаетесь в грязном белье,
сердец чужих не читаете,
как и письма.
А стихи... это просто изнаночный шов.
Сомелье,
налейте вина!
Подмешаю в него свои и чужие мысли.