Все говорят, что он поэт
И что когда его родили,
Он так обиделся на свет,
Что даже камни завопили.
Что было время, он сбежал
На Геликон, бродил в пустыне,
Что Мефистофеля он знал,
В раздоре с миром и поныне.
Что ненавидит он толпу
И презирает человека,
Один, не служит никому,
Упёртый, как скала Казбека.
Свободы, видите ль, ему
Меж нами, места не хватает,
Что где живут не по уму,
Он находиться не желает.
Кому понравится его
Присутствие на это свете?
Таких в охапку и на дно,
Как забракованных в помете;
Метлой поганой гнать, на кол
Сажать и прибивать гвоздями,
Стрелять без следствия в упор,
Да не гремели бы цепями!
Трепло ходячее... поэт...
Рукой слова писать умеет...
Да на него и этот свет
И тот, поднявшись, озвереет!
-/-