Летящею сквозь письма облаков,
Рифмованной наядою воды,
По веткам, листьям рукопашных снов
Молчу и берегу в себе труды.
Плоды их без колючек и шипов,
Повсюду: по карманам, в рукавах.
И на бездонном дне жемчужных слов
Всё происходит данностью в мирах.
Засовы, двери, тонкости перил
Летят под тенью худенькой руки.
Мерило света, — то, что ты молил, —
Выходит веком снова из реки.
Заветы, небо, фрески чистотой
Плывут в тумане бледно-голубом,
И в сердце чуда доблестно-родном
Я появляюсь лунною мечтой.