Поэты не молчат, поэты сострадают,
Проталкивая в жизнь чужие голоса,
Их за душу берёт оскомина любая
И прожигает грудь трагичная слеза!
Иначе для чего вести строку дрожаще
По сердцу своему, стремящемуся в дни
Историей любви таинственно манящей
И болью за страну, посмешищу сродни?
Конечно, день придёт, иначе быть не может,
Мир будет слушать звон её колоколов,
А не тянуть к себе куски блестящей кожи
От прошлого Руси со всех пяти углов!
Не в смысле пентаграмм, какие пентаграммы?!
Не в смысле блеска звёзд московского Кремля,
А в том, что ищем мы тот пятый угол самый,
Где спрятан гардероб с одеждой короля…
Пиши, поэт, пиши, минуя близорукость,
Вчерашний день опять сквозь сердце продави!..
Мгновения любви отраднее разлуки,
Но ты и в ней живи мгновением любви!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»