А дождь осенний, вяло и несмело,
Курушкой копошится на душе,
И память разгребая то и дело
Терзает подзабытое уже.
Что долго не хотело подзабыться,
И то, чего и сам ты не хотел...
Но память подсознательно стремится
Дать локтем, дабы кубарем слетел!
Чтоб азбукою Морзе замигалось
Чередованье точек и тире,
Длиннющее на малость подменялось,
Пропаще, восполняясь из извне.
И это равновесие нарушить,
Для памяти-сомнамбулы, пустяк,
А отстучать: "Спасите наши души!" -
Под этот дождь не можется никак!