Мой Высоцкий

 
   И чудаки - еще такие есть,
   Вдыхают полной грудью эту смесь
   И ни наград не ждут, ни оправданья,
   И, думая, что дышат просто так,
   Они внезапно попадают в такт
   Такого же неровного дыханья...
                В.С.Высоцкий

            1

 Как в прошлогодней Бухаре,

 Терзала тело пытка.

 По узкой, низенькой тахте

 Ползли часы улиткой.


 Подобна смерти тень в окне

 Разбитой бомбой кирхи

 И света нет, и нет людей,

 Зато чертей - в избытке.


 То - в углях, то в огне - кровать,

 Встал мрак у изголовья;

 Не ты ли не жалел Христа,

 Но строчку скрыл повторно?..


 Гордыня... Подлая судьба -

 Певцу своей свободы

 Погибель заслужить "раба" -

 В обмане и оковах!..


 Видения наполнил страх,

 Хрип подступает к горлу...

 И слышан Командора шаг

 В киношных павильонах.


 А на подмостках - датский принц,

 Зал стих, погасли рампы;

 Хруст ампул, пуст ненужный шприц,

 Унес сквозняк эстампы.


 Гремят концерты чередой,

 Налажен славный бартер.

 Барыги: "Парень - ломовой.
 
 За песню - по десятке!.."


 Читает рядом гримуар

 Гнилой гнусавый голос;

 В кружении безумных пар

 Бал объявляет Воланд...


 Закончился четвертый день,

 Твой крик сменяют стоны

 И проступают вместо вен

 Бесовские узоры.


 Как в прошлогодней Бухаре,

 Терзала тело пытка,

 На старенькой тахте - поэт,

 Привязанный, убитый...

          2

 Москва в тот год гостей встречала -

 Щедра, радушна, величава -

 Но "мене, текел, упрасим..."

 Приговорен был Третий Рим...

                Михаил Стальберг (Фадеев)
                январь 2020 года
                из цикла "Вечно со мною"

 Прим.: Я, как и многие,  вырос  на  творчестве   В.С.Высоцкого,
        слушая его песни еще на стареньком кассетном "Грюндике",
        коллекционируя записи  и  пластинки...  Песни  Владимира
        Семеновича один раз спасли мне жизнь - заряжался  от них
        скрытой энергией, попав под убийственный ледяной град на
        заброшенном северном карельском озере, когда смыло лагерь
        и даже спички промокли.Он поет иногда мне по-французски
        во снах... Жаль, немогу ухватить... Он заплатил страшную цену
        за свободу личности и творчества... У каждого "свой Высоцкий",
        у меня... такой - несчастный больной поэт. Гениальный...
        Наш народный Бодлер, Рембо, наш советский Есенин... С ним
        умер СССР...Надеюсь, там, откуда он мне поет - в достатке
        достойных собеседников, слушателей, его друзей, любимых
        и маковых полей... - М.Ф.