Мы не приучены рвать тельник на груди,
Не все из нас могли носить открыто
Не то что тельник, звёзды и мундир,
О них лишь выписки в дела давно подшиты.
Формулировки писарей лихих
Скучны, и сводит челюсть от зевоты,
Но нет ни нервов, ни эмоций в них,
Подумаешь - обычная работа.
Давно сложили мы на алтаре
Великой Родины судьбу свою и раны.
И даже праздник выпал в ноябре,
Когда какие, на хрен тут, фонтаны?!
Мы в этот день всего лишь молча пьём,
Кто сколько может, минимум - до третьей,
Мы помним тех, кого нет за столом,
Перешагнувших за границу смерти.
Нам в ноябре за пятое число
Никто не бросит дерзкую предъяву,
Мол, на столе у них опять бухло,
Да, бл..., опять! На то имеем право!
© Сергей Ефимов