Скрипят походные кибитки,
Декабрь всё медлит у ворот,
И в небе, словно в древнем свитке,
Судьбу читает наперёд.
А ноябрю уже наскучил
Платок с потрёпанной листвой.
Он снег ворует, как лазутчик,
Чтоб после выдавать за свой.
И хлопья врозь, поодиночке
Взлетают из его горстей,
Ложатся первой белой строчкой
На мрачном уличном листе.
Пусть радуют они недолго,
Но светятся письмом немым,
Представ осенним эпилогом
И предисловием зимы.
2020