Мне зябко и грустно по лету,
И нет перспективы иной...
Я больше в Париж не поеду,
И в этом не август виной,
В Москве было лето гнилое,
На солнце нет больше надежд.
Я греюсь бургундским в "Савое",
Где много богатых невежд.
Монмартр для меня много значит,
Эх, памятью в душу язви!..
Париж, город русского плача,
Мечты и последней любви.
Счет в банке, вот мой виночерпий,
Где был раньше свет, вижу тьму.
А вина бордосские терпче
В Москве будет пить одному.
Со мною красавица Маша,
Для форсу, её не любя,
Прости, дорогая Наташа,
Что августу продал тебя.
Простите все листики с веток,
Что я вас бессмертья лишил.
Так дайте Москву напоследок
С Парижем обнять от души...
"Маршрут поэта"- рисунок Михаила Гуськова