Торг свинцов – всё костры да распри,
Скрой окрас, в пестроте таясь.
У купцов голоса цветасты
Да натружена опоясь.
У царевен персты алмазны,
Брызжет здравием каждый чох.
А под пряслом сопит отвязный
Неприкаянный дурачок.
Будет мера тебе по силам,
Если стал ты таким, как он,
Если вовремя вышел рылом
Из калашного ряда вон.