Читаю письма по утрам и жду у пристани.
Зима как сорок сороков, весна без времени.
И август вброд не перейти. Не смочь, не выстрадать.
Как будто с чертом по пути людского племени.
Цыганом-чертом, чужаком, угрюмым нелюдем -
хмельным и ветреным, как сны под утро белое.
Я с ним повязана грехом, нет отпущенья мне.
За ним как в море босиком - слепая, смелая.
Снега расчистит трубочист, я брошу к черту все,
я поменяю на пятак копейку старую.
А он закружит, понесет, откроет душу мне.
Седую душу, старый черт, как тайну малую.
23.11.2001