Моя тридцать пятая осень.
А дождь листопадный кружит как в пятнадцать.
Я слышу гитару,шум сосен.
И хочется жить, а не просто казаться.
Хочу я под Визбора песни,
в промокшем плаще у костра согреваться.
И память- волшебный кудесник.
Поможет мне в юности вновь оказаться.
С годами мы стали черствее.
На чувства уже не хотим распыляться.
Мы плакать в подушку умеем.
А утром готовы опять притворяться.
Я вдруг осознала невольно,
что жить значит быть,а не так...примеряться.
И слез не скрывать,если больно.
А если смешно,от души рассмеяться.
Не жить по уставу чужому.
Творить и любить как когда-то в пятнадцать.
И помнить одну аксиому.
Что жизнь - это жить, а не просто казаться.