В привычной суете, под перебор гитары
Он ждёт свою последнюю весну.
И вроде бы в душе совсем ещё не старый,
И женщина зовёт его ко сну.
А тайники души пропахли порохом и пылью.
Блестит на стенах золото былых побед.
И впору петь уже:"Как молоды мы были!"
Но подвигов на завтра больше нет.
Торопится, бежит и спорит, что есть мочи.
И обнимает крепкою рукой.
И сердце о любви уже почти грохочет,
И снятся паруса, а не покой.
Но тайники души пропахли порохом и пылью.
Блестит на стенах золото былых побед.
И впору петь уже:"Как молоды мы были!"
И подвигов на завтра больше нет.
Совсем уже седой, а взгляд такой же острый,
Как было много-много лет назад.
Ты сколько можешь-пой, хотя порой непросто.
Не торопись увидеть Божий сад.
Пусть тайники души пропахли порохом и пылью.
Блестит на стенах золото былых побед.
И впору петь уже:"Как молоды мы были!"
Но подвигов на завтра в списке нет.