Блуждаем в лабиринте каких-то скользких дней.
Мы не бойцы на ринге – подобия теней.
Всё ниже неба своды, удушливей туман,
исчерпан клок свободы, что нам когда-то дан.
Давно тот клок пустили на тёплые носки,
но сердце стынет сильно и ноет от тоски.
Запуганы ковидом, в соплях от ОРВИ,
друг друга мы не видим – зови иль не зови.
Как ёжики в тумане, наощупь, торопясь,
меж правдой и обманом найти пытаясь связь,
забыли про улыбки закрытых маской лиц,
всё стало зыбко - хлипко и лишь рекламы блиц
по-прежнему взывает – купи, купи, купи!
А ветер завывает – плати, конец пути!
Четыре по полУдни, а на дворе темно,
и снег с дождём приблудно стучат в моё окно…
9 ноября 2020