постлюдия

Светлана Шильникова
Анемичные мотыльки ускользают  по холодной  воде,
Пробивается  проза на землях моих горбатых.
Это просто осень, ее последний месяц в нигде -
В сей поре из Строгинских окон виден гордый жилец Арбата.

Разварилась пшенка, по трубам течет тепло,
Сквозь меня вытекает по ноте  постлюдией Шнитке.
И в четыре стены упирается нажитое ремесло -
Как в четыре руки, как в четыре суровых нитки.