Октябрь. Опять. Любимая пора.
Что с ней сравнится может? Разве только:
Страда любви. И вдалеке гора,
И сладкий грохот терского потока.
И женщина, с которой до утра
Я спорил о политике и вере,
И кружевные ночи в адюльтере,
И суетные росчерки пера.
Мне Пушкин снится, я стило ношу
В кармане рядом с сердцем амулетом.
Поэтам - Осень. Мне тревожно летом.
Пишу стихи - судьбу свою вершу.
Я вирши на заре и ввечеру
Загадываю, чтоб тебе признаться,
Как мне мечтается с тобою знаться.
Как хочется твоих печальных рук.
Так оселок любви мой серп точил
И смерть ходила вО поле за жатвой.
Мне хочется груди твоей прижатой
И лжи, что я, мол, лучший из мужчин.
Ты есть пространство, я в него проник,
Сановник бывший, сионист, крамольник,
Гордец и резонер, писатель книг,
Социалист, потешник, своевольник.
Вот ты выходишь... Осень... Листопад.
Октябрьский шорох под ноги ложится
И по асфальту каблучки стучат
И, право, в это сложно не влюбиться.