Когда сей сборник будет мной дописан,
Я брошу пыли на съедение его.
Я был стихами, будто копьями, пронизан,
Но у читателя я вызывал зевок.
Смотри внимательно, ты, глупый и жестокий,
Как квинтэссенция течёт из моих ран,
Как я соединяю эти реки в строки,
И как всё ширится в моей душе дыра.
Я улыбаюсь, но не потому что весел,
А потому что я сильнее, чем все вы.
Я за копейки вам пишу стихи и песни,
Чтобы не сдохнуть сголодухи до зимы.
А по достоинству никто платить не будет,
А просишь плату — и ценитель обнищал.
Поэтом быть — тяжелый труд
В мире, где люди
Находят ценности совсем не в тех вещах.