в дверь стучится ноябрь, холодный, серый,
тёплой осенью брошенный в руки зимы.
с каждым днём всё раньше темнеет небо,
ну а мне бы, продержаться как-нибудь до весны,
подставляя лицо зимнему солнцу,
что с утра сквозняком задувает в окно.
где-то в полдень оно едва улыбнётся,
и уйдет, не простившись. поправляя пальто,
сжимаюсь от ветра, на уставшие плечи,
тихо падает ночь и фонарный свет.
одинокий ноябрь провожает вечер,
а наутро выпадет первый снег.