у меня бумажное сердечко,
и на нём ни слова не бывало:
ни "любви", ни "дружбы", ни наречий —
пустота зияет небывало;
чтоб бумага быстро не размякла,
избегал любых я ситуаций:
не вкушал предательскую мякоть,
не смеялся дико над паяцем;
я сложил бы сердце в оригами,
в никудышный мокрый самолётик,
и пустил бы судно на высоты,
но маршрут, исписанный кругами,
воротил бы к венам и аортам
никудышный мокрый самолётик.
Я сложил бы сердце в оригами,
в небольшую красненькую птичку,
и она летела бы ритмично.
Но увы, бумага не сверкает
пресырыми крыльями по небу,
пресырыми перьями по ветру.
Я бы сжёг сердечко словно Данко!
Я бы вышел мёртвый из Болота!
Но Мечты... мечты мои — напрасны.
ведь его не вытащишь из рёбер;
вдруг пришёл к вопросу, на который
не могу найти хотя бы букву
от ответа.
А живёт ли человек с бумажным сердцем?