Вот история грусти и боли
А местами присыпана пылью
Жил был мальчик, рождённый в неволе
Прямо с детства знакомый с насильем
На других рос детей непохожим
Вечно бледный зимою и летом
Он со страхом смотрел на прохожих
Сторонился яркого света
Он не бегал купаться на речку
Да его и не часто звали
На песке рисовал сердечки
Или в небо смотрел в печали
Он скрипел пером по бумаге
День за днём обламывал перья
Как коньяк возгоняясь из браги
Вкусом стать и убить похмелье
И из каждой буквы и строчки
Прорастали слова сюжетом
Не писал запятые точки
Просыпался всегда с рассветом
Очень странным и нелюдимым
Его дети другие считали
И поэтому часто били
А порой до крови щипали
Жизнь всегда проходила мимо
Как и он сторонясь прохожих
Лицом бледным похож на мима
Цвета белой березы кожей
Так и вырос он оборванцем
Не познавшим любви и дружбы
Был в своей стране чужестранцем
Никому из людей ненужным
Годы шли, росли перьев кучи
Его строчки, слова на бумаге
Становились изящней и лучше
Как над замком на праздник флаги
И все эти гусиные перья
Что истер он за долгие годы
Как то сами сложились в крылья
Долгожданной его свободы
Он поднялся над миром этим
И закрылась старая рана
Показалось что путь стал светел
Он нырнул в глубину стакана
И дойдя до последней клетки
Только вверх, лишь вперёд и в дамки
Улетел из постылой клетки
Флаг о нем приспустили в замке