Когда не нужно торопиться
лететь в придуманный раёк
с визгливой скрипкой-половицей,
считающей себя всерьёз
в оркестре первой среди звени:
тарелок, чашек и кастрюль…
Иду, куда бетонный Ленин
велел идти и ноябрю…
шуршать созвездьями под клёны.
Когда ещё вот так ногой?!
И сладок запах звёзд зажжённых
от спички, классовой борьбой.
Брожу в созвездии Дворняги
и пары брошенных котов.
Ноябрь в порванной сермяге
всё норовит под локоток…
Пуста аллейка шапоклячья,
и недовязана луна;
на плешку дуба почердачить
снеслась. Роняет: ордена,
погоны, сабли и шинели,
деревьев обветшалый строй.
И только души звёзд взлетели –
кленовых, по пути домой.
***
Дождь сучит лениво пряжу –
попадает синева.
Навязав, вновь распускает
серым тучам рукава.
Китель клёна нараспашку,
лишь одна звезда-медаль
удержалась…
Остальные заковал мороз в хрусталь.
Клён храбрился: «Повоюем,
нам бы только не стареть!»
Но... осеннего оркестра
разлетелась звонко медь.
Отыграв, не зная фальши,
отдыхаешь, дирижёр.
На плече твоём синички
взять пытаются мажор...
К клёну я прижмусь щекою,
пусть оставит след коры:
в глубине в кленовом сердце
всё ещё звучат хоры.
Знаю я что будет дальше;
ты проспишься старина.
Осень выпила с тобою на прощание вина.
Иллюстрация авторская