Пишу последнее письмо,
Не от того, что нет чернил.
Не от того, что глаз - бельмо.
А от того, что нету сил.
Писать туда где врут, что мил.
Где говорят - не угодил.
Где уже занято давно.
И там, где чудо рождено.
***
Я душу душу опытом,
И вам родная советую,
Как в бокале не допитом,
В танце губами раздетую.
Я скурил и считал увитую, -
Перечитав сказки.
Там где принцессы со свитою, -
Прокляли милые глазки.
Принца, что искренне верил,
Лгал за чистую правду.
Тот, что костюм примерил,
Жалко не по ландшафту.
Принца с любовью к ведьме,
Как бы не было грустно.
Красной строкой подметьте:
"Носить этот выбор - грузно".
Но его в жизни не скинешь.
Так жалко, что я не автор.
Так жалко, что ты остынешь.
Так жалко тебя... литератор.
И вот мой эпиграф книги,
Той самой, что ты читала.
Три года вводя на сдвиги,
Всё начинать сначала.
***
Вижу своё будущее, -
Рядом в нём никого.
Сказки писали люди, -
Нам это не дано.