Остыло... Высвечено... Не ново...
Вздыхают маки в саду махровом.
Скорбит продрогшая тишина,
Как будто в чём-то обречена.
А на Востоке финал атаки -
Бросает утро цветные флаги
В проём распахнутого окна!
И, вздрогнув, что-то всплывёт со дна...
Большое тоже рождалось в малом.
Как тут поверить, что всё пропало...
Восторг и солнечный громкий клич -
Реконструировать и постичь.