Как будто изъята из степени жизни:
ни цвета, ни звука, лоток пустоты.
В мистерии Бога ворчат друг на друга
оглохшие ангелы, лепят снежки.
Страдает харизма полночной истомы,
по ветру зародыш молитвы частит,
и твой Франкенштейн создаёт чудоформу,
а ты без начала, а ты без души
в себе воплощаешь саму безупречность,
всё дальше уходишь от смерти, себя,
и тихо гребёшь по эстетике Леты
без цвета, без звука, за мир без меня…