Знаешь,
поэзия музыка та же:
год репетируешь ради концерта,
чтобы сорваться в пьяную залу,
выпустив птицу из кожаной клетки.
После, вскрикнув смущённо и дерзко,
бегать, ловя обнажённые крылья;
плакать над каждой пернатою песней;
ночью стонать от тупого бессилья.
Знаешь,
в поэзии страшно влюбляться,
хуже, чем в музыке зафальшивить:
в воздух выплюнуть ноты и пламя,
выгорить в самой своей середине.
И, свалившись в траву опустелым,
звёзды вязать со своею тоскою.
Правда, стыдно вязать человеку
звёздное небо с нищей землёю.
Знаешь,
я понял, поэзия — это,
из глотки клещами стихи вынимая,
высечь из строк искры рассвета:
вжечь в пластилиновую бумагу.
И её же, избрав вместо крыльев,
локти разбить о звёздное небо,
и упав завидовать людям,
тем, что умеют летать...
Знаешь,
ты высекла самое страшное,
самое лучшее для человека:
«Ты такая красивая.
Знаешь,
ты такая красивая!»
Пос. А.К.