Памяти Николая Гумилева
«И умру я не на постели,
При нотариусе и враче,
А в какой-нибудь дикой щели,
Утонувшей в густом плюще,
Чтоб войти не во всем открытый,
Протестантский, прибранный рай,
А туда, где разбойник, мытарь
И блудница крикнут: «вставай!»
Н.Гумилев
Небо.Колокол поминальный-
Отголосок,минувшего весть,
Или отзвук былого печальный,
Что ушло,осталость и есть.
Мир одела-снежная замять.
Пелериной воздушных снегов-
У конюшни кареты и сани,
След полозьев, метки подков.
Гаснут звезды в зарю уплывая.
ОбразА,дым лампадный и гарь,
След,запятнана кровью багряной-
Земляная шинель в тот февраль.
В догорающих звездных огарках-
Вихри ветра и вихри часов
Уносящие вспять,безвозвратно-
Войны,битвы,смерть и гонцов.
Но душе никогда не смириться,
Сердцу с этой болью потерь.
Петербургская выжгла зарница-
В небе выстрелом памяти-цель.
Революции краской расцвеченный-
Стяг заката алеет в огне-
С неба снежной зимы картечью-
Ранен всадник на медном коне.
И закат красотой печальной-
Вишневея в морозном цвету,
Безвозвратно в былое канет-
Только я забыть не могу.
И на том,сохраненном портрете,
Из далёкого вечности дня-
Он молчит и решают столетия-
Суд вершить-кляня и виня.
Дрогнут руки,изящные пальцы-
Окуная в чернила перо,
Сталью пули в реку летящей-
Ствол глядит в неба окно.
Ясный взгляд.Миг под прицелом-
И награда Георгия крест.
Именуемый был офицером
А расстрелянный просто-поэт.
Неподвижен взор устремлённый-
Обращенный в иные века,
И река над земли изголовьем-
Разливается Замять-река...
***
Этот мир разобщен сегодня
Разделен и разбит суетой
Болен скукой и нелюбовью
Поглощён заботой земной
По уставу во вьюги каноне
Изменяя привычный трой
Равнодушия тень без патронов-
Расстреляет мир и покой
Утверждая стужи препоны
Сны бесцветные чередой
Канет мир в кокон бездонный
Бесконечной,белой зимой
А уже после революции 1917 года поэт пишет в Петрограде:
«Я, что мог быть лучшей из поэм,
Звонкой скрипкой или розой белою,
В этом мире сделался ничем,
Вот живу и ничего не делаю.
Часто больно мне и трудно мне,
Только даже боль моя какая-то,
Не ездок на огненном коне,
А томленье и пустая маята.
Ничего я в жизни не пойму,
Лишь шепчу: «Пусть плохо мне приходится,
Было хуже Богу моему,
И больнее было Богородице».