Мы невзгоды пахали, хайлами ложась,
И нахально нас смерть собирала в обоз,
Только роз не хватало на всех, матерясь...
Ведь землице родной это был передоз.
Где припрёт, там и мыкались всё по углам –
Срам опять побеждал благородство алчбы.
Так как снова свободы хотелось всем нам,
Но мешала всегда невпопад кроха – бы.
У судьбы нет достоинства больше того,
Что волочет сперва за загривок в карт-бланш
И затем преподносит такое. Ого...
Из чего получается попросту фарш.
Марш потухших глазниц и отвисших бровей –
Вроде долг, когда мы исполняем свой рок
Перед тем как вернуться в последний из дней,
Тот, который продлить срок скитаний не смог.
Вот страданий итог – умереть и не встать.
Сколько будем лежать? – на засыпку вопрос...
Может, там для кого-то и есть благодать –
Значит, здесь чья-то жизнь равноценна под снос.