Примчавшийся ветер срывает бесстрастно
Осенние листья под блюз саксофона.
Сентябрь не заманит прощальным соблазном:
Ни золотом липы, ни пурпуром клёна.
Вчерашний мой день – как листок грубо смятый.
Моё "чересчур" завтра будет остывшим.
Что было не понято, – стало понятным,
Легко уместившись в стандартном «мой бывший».