Рядом с домом, где мы живем,
поднимается новый дом,
и когда нас давно не будет,
в нем будут жить люди,
ничего не зная о нас.
И для них всё наше «сейчас»
будет попросту «никогда».
Такова городская среда
без надежды на воскресенье.
Настроенье порой осенней
формируется хрипом ворон:
«Nevermore». Старый дом снесен,
и не помнит его никто,
даже те, кто на дню раз сто
мимо шастал туда-сюда.
Такова городская среда,
вся надежда которой — на пятницу.
Может, кто-нибудь и спохватится:
«Что-то ж было здесь… но потом
Здесь построили новый дом!»
И когда-нибудь новые люди
из жильцов резонно рассудят,
что дом этот был всегда.
Такова городская среда:
с основанья и до сих пор,
и навеки, и nevermore
жаркий порт семисот морей
не желал становиться старей —
пусть пожар, пусть наезд врагов…
Соль спалит седину снегов.
Не печалуйтесь, господа.
Такова городская среда.