Отпылали сады, отгорели.
Полыхать им не долго дано.
Пахнет приторно яблоком прелым,
что в бурьян закатилось давно.
И в уютной своей колыбели
спит, ни живо оно, ни мертво.
Хрупким инеем, колким и белым,
по утрам осыпает его.
Так от осени мало осталось:
бронзов стебель да лист позлащён...
Хоть разъевшая паданца алость
прель не очень заметна ещё,
но, навеян зимою грядущей,
сон его беспробудный глубок.
И, лежащий меж мшистых подушек,
тронут сыростью яблочный бок.
13.11.2020