На улице уже похолодало.
Ну, что ж, понятно - дело к декабрю.
Последних красок осень набросала,
Украсив листопадную зарю.
Там - рыжий цвет, тут - золотой, багряный.
А где-то зелень среди поздних роз...
Но воздух не ноябрьский, не пряный.
В нем чувствуется будущий мороз.
И хочется плотней укутать плечи,
И пледом ноги плотно завернуть,
Закрывшись дома в непогожий вечер,
Под треск огня тихонечко вздремнуть.
В контрасте прелесть этой непогоды:
Там - холод, здесь - уютное тепло.
Пускай, сейчас не ласкова природа,
Но наслаждаться можно ей назло.
Глядеть в огонь, и видеть в нем картины,
И вспоминать классический роман*.
У пламени греть руки. Без причины,
Вдруг, улыбнуться, бросив взгляд в туман.
В стекле увидеть отраженье ночи,
Последних листьев трепетную тень,
И бормотать родившиеся строчки,
Встречая новый непогожий день.
* "...и вспоминать классиченский роман..." - имеется в виду роман Чарльза Диккенса "Жизнь Дэвида Копперфилда", где одна из героинь любила смотреть на угли в печи, видя там различные сюжеты.
-