стихи рождаются под утро,
когда еще так хочется поспать
в бесшумный снег, который хутор
еще так долго будет засыпать...
снежинки будут диктовать слова,
синица сев на ветки крестик,
подчистит, если рифма, вдруг, мала,
стишок мы пишем с нею вместе.
о том, что в ноябре всегда,
так сад мой выглядит уныло,
и пусто, будто я роман сдала,
о том, как осенью любила.
и все... заняться больше нечем,
не внемля утренним стишкам,
хочу лежать в постели я до вечера,
и вышивать, диктуя стих стежкам.
я вышью синие просторы,
на них упавший белый снег,
а серебром я вышью горы,
где розовый восход уже поблек...
ах, нет, не буду вышивать,
куда девать потом шитье?
на стенку вешать или раздавать
безделье зимнее мое!