Любая боль когда-нибудь пройдёт,
Хоть всем и кажется пленённой да громадной.
Она молчит, кусает и зовёт.
Она упрямая, как вихри, ну и ладно!
Её истоки прячутся в ладье,
Плывёт которая за светом серебристой.
Она всегда упрямой, верной, чистой
Томится выбравшейся в собственном нигде.
Любая боль в нас пробуждает грусть.
Как будто мы верны и одиноки,
А воды её сумрачно глубоки
И с головой уходим в когти её, пусть.
И дни плывут, спасая и любя,
Всегда зовут нас у прибрежной кромки...
Черновики небрежно, стыло скомкав,
Мы пишем новые — про судьбы, про себя...