Прощая уже не стыжусь
Того, что себя я прощаю
За эту январскую грусть,
За плюшку к индийскому чаю,
За новый пустячный обман,
Свершённый конечно во благо,
За то, что в гранёный стакан
Порой умещалась отвага,
За лень, за упрямство, за страх,
За слёзы на жгучем морозе,
За не гениальность в стихах,
За не состоятельность в прозе.
Прощаю за то, что простил
Друзей оступавшихся часто,
Свою недостаточность сил
Чужого добра награбастать.
Прощаю за женщин «не тех»,
Напрасные споры «не с теми»,
За то, что твой ангельский смех
Еще не звучал в Вифлееме.
За то, что приходит чужак,
Когда подчиняюсь я злобе,
И самый прощаемый враг
Пригрелся в моей же утробе.
А то, что простить не смогу,
Позволив забыть ненароком,
Как звёздная пыль сапогу
Простится, быть может, мне Богом.