Моя осень со вкусом вина, что из крымских подвалов.
Где уже по утрам обжигает ночною прохладой.
Где струится янтарная жидкость на хрупкие стенки бокалов
И на тонком стекле ее губы рисуют помадой.
Взгляд любимый, лишает меня непорочности
Лезет в душу опавшей листвою, цветным утешением.
Через год или два ничего не изменится, повторится все в точности,
Буду пить я вино, наслаждаясь ее возвращением.
Моя осень со вкусом вина,
С шумом моря и криками чаек.