Вдруг на склоне своих лет
Понимаешь чётко -
Ты, дружище, не поэт,
Не поэт ты чёткий...
Нету музыки в стихе,
Образ явно слабый,
Да и мысли в потрохе
Чаще нет глобальной...
Только слов пустых сполох ....,
Хоть один бы всполох ...
Как поэт ты явно плох,
Хоть и не глаголишь...
Понимая суть свою,
Грустно эти строчки
Набираю...., а налью ...
Сполосну стишочки....
И, глядишь, печали нет,
Вроде всё как надо -
Ну какой же ты поэт,
Коли не распятый ...