Какое небо, боже правый!
И холодно, и хорошо.
Играет днем ноябрь лукавый
С огнем, но держится ещё
В седле. Морозы на подходе,
Всё чаще иней по утрам,
И вдоль дорожек что-то вроде
Забытых старых телеграмм.
Слова становятся короче,
Как будто тают от свечи,
Зато под вечер, ближе к ночи,
Бывают снизу вверх лучи,
Когда надвинутая шапка
Бодает линию бровей.
И света поздняя охапка
На посошок еще живей.