Вечерело...
в поле чистом
ночевал цыганский табор.
от костра летели искры,
бледных звёзд касалось пламя...
И они, мгновенно вспыхнув,
тихо падали на землю,
кто терялся в поле чистом,
кто копьём вонзался в сердце...
Кто влюблён был, пылко, страстно.
кто-то прятал взгляд горящий.
кто-то ждал чудес из сказки.
кто-то гнал коней бесстрашно...
До утра гадалка карты,
словно веер раскрывала.
кто-то искренне ей верил,
кто смотрел во след лукаво...
Эта осень-ворожея
тот костер цыганский помнит.
клён высокий багровеет...,
по ладони пальцем водит:
- Тут вот дом, а тут дорога,
эта линия без края.
до заветного порога
путь твой сердце освещает...
Где кочует вольный табор?
там где осень или лето,
мне бы к той цыганке старой
за бесхитростным ответом...