Вершины гор покрыты снежной ватой,
их летнее тепло давно уж выстыло.
Но помнят образ прежний мой: когда-то
без каменных осколков, жгущих выстрелов.
Он тайно в глубине души хранится.
Как ценный текст, шифрованный пунктирами,
на пожелтевших, вырванных страницах,
служивших прежде мне ориентирами.
Там мир открыт и полон мыслей чистых.
С азартом бескорыстным… Лотереями,
где счастье не приравнивали к числам...
Казалось, были проще и добрее мы.
Вершины гор покрыты хрупким мелом.
Пусть заметает снег тоску и прочее.
Я растворюсь в стихах своих несмелых,
чтоб не остаться просто многоточием.