мчалась тройка вперёд удалая,
а в кибитке сидел офицер,
что-то там под усы напевая,
сам себе на французский манер.
сам-то он не француз - русский малый.
ох, его покидала война,
был когда-то вояка удалый,
а теперь кровь из раны видна.
он в бою дрался честно и смело -
за спиной не стоял у других
и в плену побывал - было дело,
но удрал - парень был из лихих.
он сумел убежать на рассвете, -
так удачно конвой задремал,
и умчался на тройке, как ветер,
и пакет с донесеньем достал.
своей жизнью тогда рисковали,
чтобы Родину нашу спасти,
но потомки Россию продали.
всех нас Боже за это прости.
что же мы за чужбину радеем,
всё стремимся к благам за кордон,
и не ценим того, что имеем.
разве нету таких же, как он?