***
Вчера в угоду снам
перегорчила память
и открывала грань
за гранью.
Ныла боль.
День уходил опять.
Нерв обнажался.
Вопль.
Безмолвием крыла
грассировало пламя
на сквозняке из чувств,
распахнутых в ночи...
На перепутье дум,
на перекрестке мыслей
вдруг показалось, что
над полночью зависли
от партитуры снов скрипичные ключи.
Не открывался такт.
Октавы пала стройность.
Гармония сошла с заоблачных глубин.
А где-то таял снег.
А где-то – в рыжем осень
теряла акварель перед приходом зим.
А где-то…
Где-то Он
грустил о невозможном…
А в ноте от него
– печалилась Она…
Он выдумал себе,
что утро – это ложно.
Она бросала нить из утреннего сна.
И так – из века в век:
Она, и Он, и полночь.
И утро – на двоих.
И день – стихом к стиху.
И не было дождей,
казалось,
зимних звонче,
которые не жаль было
отдать греху.
11.12.2010, вечер