На подушечках пальцев –
сосновый ладан...
я листаю тебя, и глотаю жадно
каждый стих,
словно дождь – пересохшей жаброй,
словно нищий – сухой паёк;
по пути от софитов к дверям уборной,
между клипом, рекламой,
заставкой в порно –
понимаю, что я уже сыт по горло
этим миром по окоём.
До оскомины,
щебнем набившей челюсть…
надоедливой строчкой, засевшей в череп –
твой полёт валькирий под скрип качели;
этот стих об одном поёт.
По пути от софитов все песни спеты;
если хочешь уйти – уходи, не сетуй…
и чем дальше я в ночь убегал от света,
тем сильней истончалась тень.
Прочь от города, кубарем,
по ухабам,
избегая клише опостывших фабул,
я влюбляюсь в твой космос,
как будто хаббл.
В ожидании новостей,
я вхожу в лабиринт незнакомой мысли –
кто повесил звезду над бездарным мысом?
лунной долькой
дымящийся чай окислив,
я врастаю спиной в постель.